"Un máis"
   Só pasa o tempo para nós, os profes; vós sempre seguiredes, para min, en terceiro ou en cuarto da ESO, tendo 15, 16 ou 17 anos, os máis vagos.
   Quizais, este curso non; ao ver a Fran, terei a constancia cercana de que crecedes, de que dentro duns anos estaredes na carreira, uns, no camiño, outros, descubrindo un futuro, unha profesión, ou mellor, unha vocación.

   Non é doado dar clase a alguén da familia, sobre todo, a alguén a quen queres como a un fillo, polo que, as veces, vólveste máis débil no manexo na clase, pero tamén  che dá máis rabia, porque sentes que che está a traizoar a propia familia cando nin o teu sobriño fai os deberes ou non traballa. ¡Que parranoica, verdade!

  Onde irán os tempos nos que o neno Fran me pedía que lle marcase, co dedo enriba dun mapamundi, a rota da seda de Marco Polo e non se cansaba de escoitarme!
   Aínda conservo unha pequena libretiña, agasallo dun vello profesor dun instituto da Coruña, que ten case todas as follas garabateadas, e algunha afortunada, con nomes como Pokémon ou Digimon, aínda que a folla máis reveladora é a que engloba o debuxo e as matemáticas, pois hai pintadas catro boliñas dun lado e tres doutro que suman sete.  O máis sorprendente é que Fran escribiu isto un 18 de abril do 2000, con 6 anos e a mesma caligrafía de agora, de aí que o chamemos "o neno tipográfico", e que, xusto sete anos despois, un 18 de abril nacería o meu fillo. Pode haber coincidencia máis fermosa e pitagórica? A través das letras do meu neno-afillado tiña o anuncio do meu fillo.
  Nada, que me poño un pouco sentimental. Debe de ser cousa dos cuarenta. Bueno, non escribullo máis, que estou cansa. Oxalá teñades moita, moita sorte, todos, e disfrutedes de todo o que fagades sempre. Pero, aquí, entre nós e sen quen ninguén nos escoite,  facédeme un pequeno favor:
 "Traballade un pouco máis, ¡carallo!"

“Marina”

Adormece unha nena

co vento acompasado.

Os seus cabelos loiros

seducen as abellas

que procuran os beizos

coma papoulas no trigo.

Hai unha marea de vento

a xogar, arriba e abaixo, nas ondas da nena.

Se o mar estivera cerca,

así, tan cerca, non durmiría tanto,

a nena, o mar.

A respiración é monocorde;

sibilinas sereas serpenteantes

acubíllanse nas pedras do prado

e tocan o seu axóuxere a un tempo.

A nena estira as pernas pracidamente,

leva un dedo ós beizos

e, nun acto inconsciente,

coma se mandara calar o mundo,

o mundo cala e muda o vento de hemisferio

e as bolboretas abren os seus pétalos de soño

para cubrir coa marea o corpo da nena.

Juego plagiario, en admiración a “Réquiem”. Perdóname, José Hierro. El título hace alusión a la diferencia existente en las cantigas galaicoportuguesas entre “Morte morrida” e “morte matada” que me parece la hostia.Por otra parte, ya sé que la capilla de Milladoiro es La Magdalena, pero me gusta más "mandalena", porque es así como mi hijo llama a las magdalenas, y porque me parece más sonora y más "mandala", más mágico.

“Muerte morrida"

Doña Carmen Bragado,

natural de Valga, ha fallecido el 5 de mayo,

de sopetón.

El oficio será celebrado

a medianoche

en la capilla parroquial “La Mandalena”,

Milladoiro (Ames

a todo el mundo).

Entonan poemas por su alma

amigos y algunos familiares.

Carmen Bragado

dedicó toda su vida a la enseñanza

de nada;

pero aprendió a devolver las gracias,

a Miguel, el orador,

un alumno que le dio las gracias

y la hizo llorar.

Y recordó a Constantino, profesor en Vigo,

que le regaló a Ángel González en libro,

sobre una mesa, por sorpresa,

en la estación de autobuses.

Hija de moreno zamorano

y de blanca gallega,

de clase baja hasta la muerte,

y opositora a todos los regímenes,

incluso los alimentarios.

Colonizada lingüísticamente,

sincera corazónmente,

siempre partidaria de los sueños imposibles de los marginados,

convertidos vomitivamente en pesadillas.

Muerta de sopetón, por sorpresa,

véase, de un susto,

al ver el mundo.

Al fin y al cabo, cualquier causa,
y no cualquier medio, Maquiavelo,

justifica el fin.

Ellos me cortaron la luz.

Fin de la clase.

Descanso en paz.

                                                           Abril, 2012.

"ESTA CANCIÓN"  de Silvio Rodríguez, para Eva, en recuerdo de aquel concierto inolvidable, "con silla y todo".

 Estoy intentando descargar aquí una canción de Andrés Suárez; la escuché, por primera vez, en Radio 3, y me dejó un poco tocada, por lo menos ese día. La he encontrado en ``yutuf´´ y la letra me parece muy, muy aceptable.

Nota da fin de semana: Non sei como se escribe Songoku; perdoade os incondicionais deste personaxe. Sei que agora o botan na segunda da galega, polo menos, as mañás do sábado. Serían sobre as 11 deste sábado. Estaba facendo as labouras dunha ama de casa, nefasta onde as haxa, e achegueime á sala para ver como ía o meu fillo. Estaba serio, bastante estático para o que é el por natureza. Pregunteille que lle pasaba. Non me respondía, pero os olliños se lle ían poñendo cada vez máis brillantes ata que me abrazou e en voz baixiña díxome, chorando, que o pai de Songoku marchara. Na fonte que tes nos ollos, meu fillo, es igualiño á túa nai!

"A los que  aman o lo intentan"

Cuando se ama,

el miedo se guarda en una maleta

que pierde Iberia.

Encerramos los prejuicios, los otros viajes,

y, valientes, nos colgamos al cuello de un cometa.

Yo despegué, una vez más,

y no de Cabo Cañaveral,

hace apenas unos años.

Unos años parecen toda mi vida,

una esencia de perfume en un erótico frasco.

Llevaba lastre,

grandes bolsas atadas a mis nalgas,

pero, si quería volar bien alto,

sabía que debía quedarme en bragas.

Así que volad, hermanos,

mejor que solos, acompañados;

en el amor, y no en la guerra,

más vale maña que fuerza.

Sed educados, sensibles,

buena gente, (es lo que cuenta);

si no queréis tener por pareja

un mandril horrible

o una gallina que os chille.

No busquéis lo fácil, lo todo hecho;

afirman los que aman

que el amor les costó un hueso

y, sin embargo, están enteros.

Ni los años ni las experiencias,

hacen al enamorado más sabio;

todo amor es, al principio,

un niño con la miel en los labios.

Y si gritan los mayores

que, con los besos, ¡cuidado!,

¿por qué, cuando nos presentan,

tenemos que andar besando,

si lo que nosotros queremos

es solo besar a uno que conocemos?

Sinceramente,

ya nos gustaría comérnoslo a besos,

que los besos no engordan

ni nos vuelven anoréxicos.

Y si la vecina me dice:

- Carmen, ¡cómo estás de gorda!

Yo le respondo orgullosa:

- Es que como muchos besos;

amor con amor se paga,

no necesito dinero.

Y a aconsejarle me atrevo:

- Dese, vecina, un morreo,

que, aunque tenga “poca pasta”,

los labios no se le gastan.

“Alargamiento indecoroso de un gran microcuento de la literatura universal.”

CAPÍTULO I: TRANCE “IN MEDIA RES”.

            Pedro, el protagonista de esta historia y no el otro que, por cierto, se presentó con el curioso nombre de Jhony Walker Spídico, recordaba pesadamente momentos  de la noche anterior, mientras esperaba en una cama impersonal con un viejo entubado al lado. Intentaba tener una noción más exacta de por qué había ido a ese macro-local, de por qué había estado hablando con una dragqueen y de por qué, de repente, otra gogó, ahora una chica-chica muy explosiva y con una riñonera-falda plateada, se le había acercado pasándole una mano por el cuello y la otra alrededor de su copa.

CAPÍTULO II: TRANCE REVELADOR.

            Mas solo supo que la falsa rubia de silicona, como llegó, se largó, y él se quedó, otra vez, solo, atado a ese vaso de tubo en el que le habían puesto Jhony Walker con Red Bull, pero que, de pronto, como por arte de J. K. Rowling, había comenzado a soltar espuma. Recuerda que lo probó y que sabía raro, raro. Y después ya no se pudo quitar de encima a ese pesado de dinosaurio, ese Jhony Walker Spídico que le diagnosticaron como acompañante en la sala de urgencias del centro médico de Sanxenxo.

 Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí.

CAPÍTULO III: TRANCE FINAL.

            Moraleja y extremaunción, por si acaso,  de don Juan Manuel, tras un lavado gástrico y tres bolsas de sangre reciclada:

                       “Si el dinosaurio todavía está ahí,

                         pide un matasanos con bisturí.”

POSTDATA:

                          (- Bien frío, por favor. Invita la casa.)

                                                                                              ¡A VUESTRA SALUD!

                      

                                                                                 

"Quérense"

Hace años, en mi anterior destino (¡cómo suena esto!, parece que he resucitado y tengo una nueva oportunidad) me evadía de las clases algunos segundos, sobre todo, cuando el jaleo iba en crescendo, y contemplaba a dos “viejitos” de la casa de al lado que intentaban caminar ayudándose mutuamente. Como no podía hacer nada por ellos, les hice un soneto al boscaniano modo, si se me permite la comparación; ya sé que a Garcilaso no llego, ni siquiera en el último decimal del número pi. Entonces, si yo he podido, vosotros también podéis escribir sonetos.

Quérense. Eu vexo o seu amor

no pausado paseo das mañás,

curtos percorridos ó almorzar,

dun recuncho ó outro do balcón.

Non gardan só afecto antigo, non;

un desexo ancestral de navegar

ancóraos nesta orela do mar,

sen Carontes, sen sereas ou ciclóns.

El ofrece as súas mans de enfermeiro,

vocacional, tenro, esperanzado,

sabedor dos esforzos ventureiros

do sol de Vilanova que, nun paso,

fai a dor e os camiños máis lixeiros

no seu mundo de vellos namorados.

(Grazas, Castelao, polo sintagma. Gracias, Aleixandre, por este poema que empieza “Se querían.” y todavía me estremece como la primera vez que lo leí. Gracias, Cernuda, por ese otro “Te quiero” que Serrat cantó con tanto amor.) 

Mi perfil

   No me miréis de perfil. Tengo un perfil… horrible, con la única nariz malhecha de toda la familia. Miradme de frente, que yo, a fuerza de mirarme – me acerco peligrosamente a los 40- ya me he acostumbrado a otros defectos. Me he acostumbrado a unos ojos miopes (los ojos miopes, tan poco poéticos, a los que Sabina cantó en “Donde habite el olvido”; ¡oh, Cernuda!, ¡oh, Bécquer!), a una boca demasiado grande y a unos dientes, también muchos, que ya no escondo el reírme, como antes, cuando era  adolescente y trágica, y todas mis historias o ficciones acababan en guerras y exilios.

   Ahora intento reírme lo máximo que me permiten las circunstancias. Nunca he vivido por encima de mis posibilidades, como dicen todos los que de verdad lo han hecho: banqueros, políticos y empresarios de pacotilla, que, con el dinero de los demás y subvenciones "púbicas", crearon de la nada -¡qué dioses!- , sociedades limitadas o anónimas. Ellos sí que son limitados, pero también anónimos; porque, en esta monarquía bananera, a la hora de pasar por la caja de la justicia, no paga ni Dios.

   A veces, me entran ganas, si supiera, ¡que esa es otra!, (para todo hace falta “cultura”), de hurtar “a lo glande”; y sacarme otra carrera en la cárcel, en caso de que mis retóricos abogados me la jugaran. En una celda bien acondicionada entraría en éxtasis como Santa Teresa y me dedicaría a la contemplación televisiva y virtual. Escribiría todos los días en este blog y en el de los demás; colgaría imágenes, poemas, cortos, enlaces (personas no, para eso ya está EEUU), úlitmos estrenos peliculeros - ¡hace tanto tiempo que no voy al cine de adultos, ejem, quiero decir, al de no dibujos animados…!, ¡con lo que a mí me gustaba Cineuropa!-.

   Y, después de tanto pesimismo materialista, permitidme algunas sentimentalidades:

   En contraposición, ¿qué poseo?

   Dos Marcos en mi pequeño trozo de tierra, dos límites infinitos en mi personal concentración parcelaria. Soy pobre, pero lo tengo todo. Aunque, si pudiera, robaría neuronas a los genios o, lo que es lo mismo, sonrisas a los payasos de verdad.

   Y no soy tan parranoica. Perdona, Nicanor, por el plagio. Aunque uso antiparras, soy proparra.

            P.D. A la manida pregunta de qué es, para mí, la literatura, hoy diría:

            “La literatura es, para mí, un refugio en alta montaña, cerca del mar; pero no sé esquiar ni nadar.”  

Presentación.

Hola, "estudiantes y demás fauna". Este es el blog del departamento de Lengua castellana.A partir de ahora, podréis subir los trabajos que queráis y también información y sugerencias que os parezcan relevantes para la asignatura y la clase. Yo intentaré ponerme al día con estos cacharros tecnológicos.
Por cierto, lo de que hoy sea , y solo hoy, el día de la mujer trabajadora, en pleno siglo XXI, me asquea terriblemente. ¡Qué hubiera sido de este mundo si las mujeres en casa se hubieran dedicado a la cerveza y al partido!¡ Día de la mujer trabajadora todos los días del año, incluso el domingo, el día del Señor! Se nota que Dios es hombre, porque hasta en domingo la mujer trabaja. No soy tan parranoica.